Madrid. Ich trete barfuß ins Schlafzimmer, die Shorts sind bis zur Hälfte zugezogen, und mein Herz klopft bereits.
Ares kniet auf dem Bett, die Handflächen nach unten, den Rücken tief gesenkt.
Der Stream geht live - der rote Punkt leuchtet - und ich knalle ihn von hinten, kein Aufwärmen, kein Kuss.
Jedes Grunzen hallt durch das Mikrofon, jedes Klatschen der Haut knallt in den Lautsprechern.
Er nimmt es, er bettelt um mehr, die Kamera zittert zwischen uns.
